El terror de la hoja en blanco fijó metástasis. Algunas ideas solitarias, sin embargo, siguen fluyendo en cuentagotas, desganadas y malhumoradas, pidiéndole permiso a cada rincón del cerebro para hacer su camino, para agarrar envión y transformarse en algo digno de expresarse y en otra cosa mucho más digna todavía, el interesar a los ojos que dejan un instante de su vida en este texto. Ojos que valoro sin importar la procedencia y que si fueran de mujer le darían el marco perfecto a este rejunte de letras hijo de una violación literaria y apadrinado por la vulnerabilidad, soledad y desesperación de la pluma.
En la lucha por la sobrevivencia, en el último mes, las ideas se fueron desgastando a tal punto de no encontrarse, muchas de ellas muertas por los malos tiempos. Es así que esperan mejores días para presentarse. Mientras tanto serán inconexas y pobres, como el paño que las alberga.
Diego.
